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Leises Wundern - Glossen

Das böse Beistelltischchen
Einer der überhaupt folgenschwersten Eingriffe in das Universum ist die Anschaffung eines Möbelstücks.
Je kleiner desto gemeiner.
Eine unendliche Kettenreaktion des Verrückens und Korrigierens setzt ein und führt dazu, dass zuletzt alles im Haus verrückt ist, alles und jeder. Auch dem Beistelltischchen sah man diese Bosheit nicht an.
Dabei konnte man es bereits stilistisch nirgendwo hinstellen.
Irgendwie in Spätpostbiedermeier gearbeitet, mit einem Hauch Bauhaus.
Fanden wir.
Country-Style mit Loft-Touch.
Mit südfranzösischem Charme blinzelte es barock-kokett, nordisch-sonnig, retro-futuristisch rätselhaft aus der Pressplattenwüste, welche ein modernes Möbelhaus üblicherweise darstellt. Es oszillierte zwischen allen Stilen, die uns gefielen.
Wir verliebten uns in das Beistelltischchen wie in eine verwunschene Hexe.
Besonders freute ich mich über neue Ablagefläche. Immerzu gibt es ja in der Wohnung etwas abzulegen, hat man Gegenstände plötzlich in der Hand, die nirgendwo hingehören, unaufräumbare Dinge wie Lottoscheine, Parfümröhrchen, Einkaufswagenchips oder Türschlossenteiser. Wir würden da nun also das Beistelltischchen irgendwo beistellen und all sowas drauflegen. Alles durcheinander, passend zum Stil. Ein praktisches Möbel, schien es. Spätpostbiedermeier passt an sich ja auch überall, vor allem mit einem Hauch Bauhaus.
Das Beistelltischchen war zum Gleichmitnehmen, was bedeutet, dass man in der Toreinfahrt einer zugigen Halle der Warenausgabe eine halbe Stunde darauf wartet, seinen Namen mürrisch ausgerufen zu hören. Dann darf man sich bescheiden melden und so ein Beistelltischchen in dessen Embryonalzustand an sich nehmen, also als flaches Paket, das zu breit ist für den Kofferraum. Schräg geht es dann mit etwas Drücken doch hinein, wobei es im Inneren unheilvoll knackt und kullert. Zuhause war das Beistelltischchen in nicht einmal drei Stunden zusammengeschraubt, und ich freute mich wie immer besonders darüber, dass auch diesmal einige Kleinteile übriggeblieben waren für meine große, bunte Kleinteilekiste. Nun brauchte das Beistelltischchen nur noch beigestellt zu werden.
Es fand sich ein wunderbarer Platz, wenn wir bereit wären, die dortige Stehlampe woanders stehen zu lassen.
So etwas in der Art hatten wir uns schon gedacht, kein Problem natürlich, nur dass dort, wohin die Stehlampe exilieren könnte, keine Steckdosen vorhanden waren. Außerdem benötigten wir in der Gegend, wo nun die Stehlampe stehen und leuchten sollte, genau besehen gar kein Licht. Es sei denn, dass sich der Leseort dorthin verlagerte, zu erreichen durch eine großzügige Umdisposition der Sitzgruppe. Wir gingen zügig ans Werk, denn es dunkelte bereits und die Stehlampe war offline.
Nach Umrücken der Sitzgruppe inklusive beachtlichen Staubflockenwirbels erwies sich nunmehr der davor liegende Teppich als falsch formatiert. Auch konnte man nicht mehr fernsehen.
Die Tonboxen der Stereoanlage strahlten sinnlos in Richtung Beistelltischchen.
Uns schwante, dass sich mit der Anschaffung des bereits stark an Sympathiewerten schwächelnden Beistelltischchens unsere gesamte Wohnsituation radikal umkrempeln könnte. Nichts wäre mehr wie vorher.
Es war wie mit dem Weltklima und dem Flügelschlag eines Schmetterlings. Nur, dass das Beistelltischchen gar nichts tat, sondern einfach nur herumstand, während vielmehr unsere eigenen Flügelschläge deutlich zunahmen. Wir beschlossen nämlich, die Tonboxen freizubauen, was das Freiräumen mehrerer laufender Meter Bücherregale mit sich brachte. Hinter den Regalen waren die Lautsprecherschnüre verlegt und, was uns erstaunen ließ, die Regale miteinander und der Wand verschraubt. Unter Kopfschütteln über unsere einstige Gründlichkeit lösten wir die Schrauben, worauf sich besonders eines der Regale sofort entschlossen vornüber neigte. Immerhin fing ich es ab, und wir legten es auf den beachtlichen Berg ehedem sehr schön sortiert eingeräumter Bücher. Wir schauten uns in einer immer unwirtlicheren Wohnwelt um. Eine eilends hergebrachte Werkstattleuchte tauchte die verstellten Möbel, Bücher und Verpackungsmaterialien des Beistelltischchens in ein gespenstisch-fahles Licht. Endzeitstimmung.
Zweifellos, so wurde uns klar, müssten Regale, Sofa und Fernsehtisch einen Ringtausch vereinbaren, der aber erst nach dem Renovieren der merkwürdig verrußten Regalwand erfolgen konnte. Es war auch, schien uns, ein Sessel zuviel, plötzlich.
Besonders heimatlos und entwurzelt wirkte in diesem beträchtlichen Chaos eine erwachsene Phönix-Palme, hinter welcher wir zu Recht Steckdosen vermutet hatten, die sich allerdings als stromlos erwiesen, was in Vorzeiten der Anlass gewesen sein mag, dort die Palme zu stationieren. Auch wir zwei Menschen wussten nun endgültig nicht mehr, wohin wir gehörten. Auf den Sitzen die vielen Bücher, auf dem Boden auch und Pappe und Werkzeug, Palmenblätter und Lautsprecherschnüre. Eine Flucht war bereits fast unmöglich. In unerreichbaren Tiefen der Wohnung fiepte das Telefon.
Dann war nur noch Nacht und Verzweiflung.
Allein das retro-antike Beistelltischen schien irgendwie asiatisch zu grinsen, was mit seinem uns erst spät offenbar gewordenen Herstellungsland zu tun haben könnte. Was würde nun werden?
Gab es eine Möglichkeit, weiterhin in dieser Wohnung zu leben? Als Beistellmenschen?
Oder sollten wir erstmal ins Hotel?
Wieder einmal begriffen wir viel zu spät, dass es überhaupt nur ganz wenige Dinge auf der Welt gibt, die zueinander passen, von Menschen ganz zu schweigen. Und wenn etwas halbwegs passt, sollte man die Finger davon lassen. Das ist ein Geheimnis, das ich jetzt gern auf einen Zettel geschrieben hätte und den Zettel auf etwas Ablagefläche gelegt.
Mit meinem Vorschlag „Vielleicht machen wir einfach das Schlafzimmer zum Wohnzimmer und umgekehrt?“ erntete ich einen Weinkrampf. Trösten wollend, stapfte ich mutig durch das Chaos, rutschte aber auf etwas Zellophan aus und stürzte ausgerechnet auf das neue Beistelltischchen, das problemlos vollständig und entsorgungsgerecht zusammenbrach. Das war das Beste, was uns an diesem Tag widerfuhr.